lunes, 31 de mayo de 2010

Demonio




"No sólo forja el hombre a imagen propia
Su Dios, aún más se le asemeja su demonio"
Luis Cernuda

Tu demonio y tú
los dos a solas,
como en una escultura
vaciada,
él nace de tus huecos.

Los dos odiáis el ruido
y trabajáis como proscritos
por la noche,
o en esa hora ardiente del verano
en la que nadie sale.

Necesitáis escucharos,
extender la caricia por el pubis,
llegar hasta los pechos,
como el acto de unos amantes locos,
en vértigo suicida, pero quieto.

¿A quién atenderás mejor
que a tu demonio?
¿A quién amarás, con quién escaparás
de noche, con la breve maleta
de los que han huido?


miércoles, 26 de mayo de 2010

Burlar la poesía

"Un hombre bueno no puede seguir siendo poeta"
Elias Canetti

"Nada es poético en la poesía"
Joan Margarit

Si destensas las cuerdas,
las palabras caerán
sobre las flores,
que estaban allí antes
de que tú llegaras.

Has desgastado tanto
las paredes del alma,
a cambio del consuelo
de verte en otro cuerpo,
que ahora sólo eres
un mendigo,
cuya única tarea
es enseñar sus llagas.

Pero nunca dijiste
que gozas como todos
y que también
te ríes.

martes, 25 de mayo de 2010

Un salvador

"La mano amiga más cercana
la tienes al final de tu brazo"
Leído en Twitter

Un salvador
es a veces necesario.
Debe ser muy delgado
para entrar por las estrechas
grietas de tus muros
y curar las pequeñas heridas.

Tú le das las gracias
y te quedas,
porque en torno al peso
de tu cuerpo
hay un sistema solar pequeño,
con nombre propio,
que desaparecerá en el centro
del universo,
si alguna vez te marchas.

sábado, 22 de mayo de 2010

Limpieza de verano

Una tarde caliente,
con hervores de principio
de verano,
vaciaste el armario
de los medios deseos,
aquellos que perdieron
su aguijón
en el combate con las cosas.

Como caparazones secos
robaban el espacio
en tu memoria.
Intentaste borrarlos,
destruirlos,
pero los muertos no pueden
volver a morir.

miércoles, 19 de mayo de 2010

Tumbas visigodas

Los restos de un poblado visigodo:
tumbas de adultos
entre diez y nueve
y treinta y cinco años.

Nuestra vida de supervivientes
en estos años robados al mar,
como colonos de un tiempo
artificialmente largo.

lunes, 17 de mayo de 2010

Síndrome de abstinencia

El primer día sin ti
será difícil,
volveré a nuestro lugar
y a nuestra hora,
y el viento en el solar vacío
me secará los ojos.

Fingiré indiferencia
y volveré a casa
con las solapas levantadas.

¿Cincuenta años
de endurecer el alma
bastarán,
para no interrogar mil veces
el espacio sin ti?

domingo, 16 de mayo de 2010

El que sabe

El que sabe nunca está solo,
porque estar solo
es palpar el vacío,
y él puede pasar la tarde
en un velador
mientras escribe
o come aceitunas.

Por la noche apaga la luz
o busca en la ciudad
alguna sombra ebria,
que haya dejado en casa
el bastón y el sombrero.

El que sabe se tiene,
y toca a menudo su vientre
como una embarazada.
Es feliz
el setenta por ciento
de las veces.

sábado, 8 de mayo de 2010

Perlas

Cada día bajo
hasta el fondo del mar
para buscar una perla
que ofrecerte.

No es fácil,
tantas veces
en mi nasa
no encuentro más que agua,
deseosa de volver
al fondo del océano.

Sólo con paciencia
y extremo cuidado,
alguna pieza salvada
del expolio del tiempo
y la rutina,
un humilde tesoro de familia,
encuentro y te lo doy
a cambio de tu aprecio,
como se compra la estima
de un niño.

miércoles, 5 de mayo de 2010

Calendario

Es fácil vivir con impaciencia,
imaginar inviernos
y veranos distintos.

Suenan largos los meses
de noviembre o diciembre,
como un viaje
a las antípodas.

Pero hay algo
de tarde de domingo,
que se escapa suavemente
de las manos,
en este mayo.

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